Dehors, le vent et la neige hurlent ; dedans, un silence de mort pèse sur tout.
Chen Mo était allongé sur le kang, ses paupières frémissantes, sa respiration délibérément maintenue au plus bas et au plus lent possible. Il n'était pas vraiment endormi, toute son attention était focalisée sur la silhouette maigre et décharnée au bord du lit.
La respiration de cet homme était bien trop étrange.
Entre chaque inspiration et chaque expiration, c'était comme un fil de soie tendu, d'une longueur infinie. Un être ordinaire aurait renouvelé son souffle sept ou huit fois que cet homme terminait à peine un cycle complet de respiration, et son souffle était si faible qu'il en devenait presque imperceptible, comme s'il s'était fondu dans cette nuit glaciale.
Cette pression fit dresser les cheveux sur la nuque de Chen Mo.
La raison lui dictait qu'en face d'un expert martial de cette trempe, capable de tuer sans ciller, la peur était l'instinct vital par excellence. Mais pour une raison inexplicable, sous cette teinte de terreur, se dissimulait également une surexcitation indicible. C'était le conflit intérieur d'un oisillon fraîchement entré dans le monde des rivières et des lacs, qui face à la tempête voudrait se terrer dans son nid, tout en ne pouvant s'empêcher de tendre le cou pour éprouver ses griffes.
Il craignait que le Troisième Maître Xie ne décèle quelque chose, mais au plus profond de lui, il attendait secrètement cet instant.