In einem geräumigen Konferenzraum des Verwaltungsgebäudes war die Klimaanlage auf voller Stufe und hielt die sommerliche Hitze draußen zuverlässig ab.
Chen Yuanchu saß allein am langen Tisch. Vor ihm lagen keine Schreibgeräte; stattdessen hatte er erst einmal den Deckel seines Essensboxes geöffnet. Der Duft von Speisen stieg auf; Rektor Zhou hatte sie extra aus der Kantine für das Lehrpersonal geholt, und es war ein üppiges Mahl.
„Wie ist es, Xuanmo, schmeckt das Essen?“
„Miau.“
„Wenn ich dich sonst Xuanmo rufe, ignorierst du mich, aber sobald du Essen siehst, antwortest du, nicht wahr?“
„…“
Chen Yuanchu nahm den Deckel der Box und schob die Hälfte des Essens zur Seite für die schwarze Katze. Herr und Tier waren beide nicht wählerisch; verglichen mit den kargen vegetarischen Mahlzeiten auf dem Berg war das Angebot in der Kantine offensichtlich vielfältiger.
So aßen der Junge und die Katze ihr Mittagessen und genossen die kühle Luft im Raum, was ganz angenehm war.
Inzwischen stieg die Sonne höher, es näherte sich die Mittagszeit. Der Lärm der Anmeldungen für die neuen Schüler der zehnten Klasse hatte langsam nachgelassen, und die Schüler der elften und zwölften Klassen legten ihre Stifte beiseite und strömten zu zweit oder zu dritt zur Kantine. Nur Chen Yuanchus Einschulungsformalitäten waren noch nicht abgeschlossen, sodass er noch eine Weile in diesem Konferenzraum bleiben musste.
Chen Yuanchu war ein Mann, der auf Ordnung hielt. Er beeilte sich nicht, zum Stift zu greifen, aus Angst, die Prüfungsunterlagen beim Essen zu beschmutzen. Erst nachdem er gegessen und den Tisch sowie die Essensbox mit Papiertaschen sorgfältig saubergemacht hatte, richtete er seinen Blick auf den Stapel Prüfungsunterlagen, der ordentlich in der Ecke des Tisches gestapelt war.
Es waren sechs Prüfungsblätter zu bearbeiten, die die Fächer Chinesisch, Mathematik, Englisch, Physik, Chemie und Biologie abdeckten.
Die schwarze Katze streckte den Kopf und warf zwei Blicke darauf; die dicht geschriebenen Zeichen machten ihr schwindelig. Da sie ohnehin nicht diejenige war, die lesen, zur Schule gehen und Prüfungen für einen Titel ablegen musste, und da sie satt und zufrieden war, legte sie sich einfach auf den großen Konferenztisch und schlief tief und fest.
Angesichts dieser sechs Prüfungsblätter ging es Chen Yuanchu nicht viel besser als der Katze; seine entspannte Miene wurde zunehmend ernst.
– Das war das erste Mal, dass er mit einem regulären Prüfungsbogen in Berührung kam.
Diese „Prüfung“ war etwas Besonderes: Der Prüfungsraum war der Konferenzraum, der Kandidat war er allein, es gab keinen Aufsichtsführer, keine Überwachungskameras, und sein mitgeführtes Handy wurde nicht eingezogen.
Wie Lehrer Zhang gesagt hatte: Wenn er die Antworten mit dem Handy oder in Büchern finden könnte, dann wären seine Grundlagen noch akzeptabel.
Der Sinn dieser Einstufungsprüfung lag nun einmal im Einstufen; nicht nur Lehrer Zhang wollte seinen Grund ergründen, Chen Yuanchu selbst wollte wissen, welche Punktzahl er bei diesen Blättern erreichen würde.
Chen Yuanchu breitete zuerst das Blatt für Chinesisch aus.
Zwei Textverständnisaufgaben zu modernen Texten, eine zu klassischem Chinesisch, außerdem Würdigung alter Gedichte, Auswendiglernen berühmter Zeilen, Anwendung von Sprache und Schrift sowie am Ende der Aufsatz.
Er hatte gedacht, Chinesisch sei sein stärkstes Fach, doch zu Beginn geriet er schon ins Stocken.
Ein Artikel über künstliche Intelligenz war voller fremdartiger Begriffe wie „Algorithmen“ und „neuronale Netze“.
Chen Yuanchu starrte auf die Aussage „Ob Maschinen ein Bewusstsein haben können“ und überlegte lange, bevor er an einer freien Stelle schrieb: [Die Form ist das Werkzeug des Lebens, der Qi ist die Fülle des Lebens, der Geist ist die Herrschaft des Lebens. Wie kann ein Werkzeug ohne Qi und Geist ein Bewusstsein haben?]
Zum Glück waren die Aufgaben zu klassischem Chinesisch, die Würdigung alter Gedichte und das Auswendiglernen berühmter Zeilen alles, was ihm vertraut war.
Die Aufgabe zum klassischen Chinesisch bezog sich auf die „Shiji – Biografien von Laozi, Zhuangzi, Shen und Han“; Chen Yuanchu las sie flüssiger als daoistische Schriften.
Bei der Erklärungsaufgabe zu den beiden Zeichen „ziran“ in „Dao folgt der Natur“ schrieb er nicht nur eine Anmerkung, sondern fügte daneben hinzu: [Himmel und Erde haben große Schönheit, doch sie sprechen nicht davon]; er fand, die Frage des Prüfers sei etwas zu oberflächlich.
Das Auswendiglernen berühmter Zeilen war erst recht kein Problem; obwohl einige Aufgaben in Form von Szenarien gestellt waren, fiel es ihm, der die Vier Bücher und Fünf Klassiker seit klein auf auswendig kannte, leicht, diese Zitate anzuwenden.
Beim abschließenden Aufsatz lautete das Thema „Über Innovation und Überlieferung“.
Als er das sah, war Chen Yuanchu tief berührt. Er schrieb ausführlich von „sich mit der Zeit wandeln“ im Zhuangzi bis zu „überliefern, nicht erschaffen“ bei Ge Hong, füllte eine halbe Seite, bemerkte die Forderung nach mindestens achtundert Zeichen und fügte noch einen Absatz aus den „Taiping Jing“ hinzu, ohne ein einziges Satzzeichen zu verwenden, nur durch Atempausen getrennt – ein regelrechtes Werk in klassischem Chinesisch.
Man muss sagen: Das Chinesisch-Blatt war zwar ungewohnt, aber insgesamt lief es recht gut, was dem kleinen Daoisten großes Selbstvertrauen gab. Im Inneren regte sich vage das Gefühl: „Ist doch alles nicht so schlimm.“
Doch diese Selbstzufriedenheit währte nicht lange.
Als er zum Mathematik-Blatt umblätterte, verzog sich seine Stirn zu einem Knäuel.
Unzählige nie gesehene Begriffe und seltsam geformte Symbole füllten das Blatt; die Ausdrücke mit x, y, f(x), ∑, ∩, ∠, sin, cos … wirkten wie nie gesehene Zauberformeln. Die geometrischen Körper erkannte er zwar als „quadratische Kisten“, doch was bitte war ein „Winkel zwischen windschiefen Geraden“?!
Für einen Moment zweifelte Chen Yuanchu, ob er nicht etwa eine Fremdsprachenprüfung machte.
Wann braucht der normale Mensch beim Einkaufen oder Geschäfte machen so etwas?
Vielleicht könnte er mit einer Kupfermünze ein Orakel werfen und aus den vier Antwortmöglichkeiten eine herauspicken, die wie eine Antwort aussieht. Aber das war schließlich nur eine Einstufungsprüfung; wenn er es nicht konnte, dann eben nicht. Außerdem waren die Multiple-Choice-Aufgaben begrenzt punktend, selbst wenn er einige erraten würde, wäre das nur ein Tropfen auf den heißen Stein.
Man kann sagen: Ein solches Blatt ging weit über das hinaus, was der kleine Daoist unter dem Begriff „Mathematik“ verstand. Er brachte sich den Kopf zum Bersten, aber fiel nur auf das zurück, was sein Meister ihn gelehrt hatte: „Im Quadrat den Kreis suchen, im Kreis den Quadrat.“
Schließlich malte er einfach hinter alle Aufgaben Kreise, in unterschiedlicher Größe – ähnlich den Linien in einem Trigramm …
Mathematik war also schnell „fertig“.
Chen Yuanchu breitete daraufhin das Englisch-Blatt aus.
Doch nach einer Weile schob er es stillschweigend wieder beiseite.
Zum Schluss die naturwissenschaftlichen Blätter.
Im Physik-Blatt suchte er vergeblich nach Erklärungen für Begriffe wie „Beschleunigung“, „kinetische Energie“, „Elektromagnetismus“ im „Kaogong Ji“, das er im Gedächtnis hatte;
die chemischen Elementsymbole und Reaktionsgleichungen im Chemie-Blatt glichen den Diagrammen von Erzen beim Alchemie-Feuer; wie man alchemische Feuer macht, wusste er, aber was bitte waren diese chemischen Experimente;
die Abbildungen von Zellstrukturen im Biologie-Blatt waren noch abwegiger. Chen Yuanchu betrachtete sie mit Zweifel: Bestanden seine Körper wirklich aus diesen „Zellen“? Und wie entstand aus diesem Haufen Bestandteile das Bewusstsein? Je mehr er darüber nach