Sin alterar su expresión, observó las manos de aquel hombre por segunda vez. Aquellas palmas, cubiertas de tierra, con uñas largas ennegrecidas, a primera vista parecían propias de un campesino. Pero Chen Mo, con su ojo agudo, notó una anomalía: los dedos del hombre eran extrañamente largos y flexibles, como los de un mono o los de un ratero curtido. Y se movían con una agilidad extraordinaria, como si manipularan cualquier objeto con una precisión milimétrica.
Justo en ese instante, el hombre alzó la cabeza como si sintiera algo, y sus ojos se cruzaron con los de Chen Mo. El desconocido parpadeó con velocidad, luego sonrió y, con un asentimiento leve, le dedicó una sonrisa amigable.
Chen Mo se sobresaltó al ver aquellos ojos. Eran pequeños, apenas dos rendijas, pero en su interior se ocultaba una mirada profunda y afilada, como la de una lechuza acechando a su presa. En su vida anterior, Chen Mo había conocido a muchos tipos singulares; había visto a generales famosos, a magnates del crimen y a monjes taoístas ermitaños. Los ojos de aquellas personas tenían un rasgo en común: no importaba cómo se vistieran ni qué hicieran, siempre irradiaban una fuerza invisible capaz de penetrar las apariencias.
Esos ojos pertenecían a un hombre peligroso.
Chen Mo收回目光 no alteró su expresión y fingió seguir comiendo su huevo con té. Sin embargo, sus sentidos se pusieron en alerta máxima. En su vida anterior había leído muchos libros sobre antiguas artes marciales y conocía los límites del cuerpo humano. Había hombres capaces de perforar piedras con los dedos, de caminar sobre el agua, de atrapar mosquitos en la oscuridad... Se les llamaba "异人" —hombres extraordinarios—. Aunque él mismo no poseía esas habilidades, tenía lo que hacía falta: una intuición fiable para detectarlos.
El hombre dejó de comer. Se limpió la boca con la manga, se embutió lo que quedaba de tortilla en el pecho, y con voz ronca preguntó: «¿Joven, adónde te envían?»
Chen Mo杯酸奶 a punto de responder, pero entonces se detuvo. En un vagón tan atestado, con cientos de pasajeros que iban y venían, ¿por qué偏偏挑中偏偏挑中 él para dirigirle la palabra? Chen Mo no se fiaba. Se quitó las Bolitas de algodón de la nariz, se las guardó en el bolsillo y, con tono desdeñoso, respondió: «Al norte.»
«¿Al norte? Qué coincidencia, yo también voy al norte.» El hombre sonrió,露出一排 dientes amarillos. Se inclinó hacia adelante y bajó la voz: «Escucha, joven, no te acerques a cierta zona del norte. Hay un lugar llamado 乌头山 en la cordillera de 秦岭, un rincón donde ni los pájaros se atreven a posarse. Si por allí aparece gente como tú, no van a volver jamás.»
Chen Mo levantó una ceja y dijo con ironía: «¿Y eso me lo dices a mí? ¿No serás tú el que se ha buscado problemas y ahora va huyendo?»
El hombre 摇了摇头的 rostro serious, y luego dijo con gravedad: «Muchacho, no bromees. Yo voy al norte precisamente por eso. Tengo asuntos pendientes allí.» Alzó la mano y se señaló a sí mismo: «Me llamo 马三; en el camino me dedico a hacer negocios pequeños, voy y vengo por esa zona. He visto cosas que no deberías ver.»
Justo cuando decía esto, el tren entró en un túnel con un rugido; dentro del vagón se hizo una oscuridad impenetrable. El viento helado del túnel aulló y pasó silbando sobre sus cabezas, como si un lobo estuviera pasando junto a ellos. Chen Mo sintió un escalofrío inexplicado recorre su espalda.
Cuando el tren salió del túnel y la luz regresó, Chen Mo comprobó que el hombre llamado Ma San ya no estaba a su lado. Había desaparecido como por arte de magia, sin dejar ni sombra. Chen Mo busqué alrededor con la mirada, pero no halló ni rastro de él. Solo sobre el suelo, en el rinconcillo donde antes se había acurrucado aquel sujeto, encontró un papel doblado.
Lo recogió y lo desdobló. Era una nota escrita a mano con caligrafía apresurada: «Joven, si algún día llegas a 乌头山, di que buscas la «三清观». Si preguntas por mí, tal vez puedas conservar la vida.»
Debajo había un dibujo tosco: una montaña solitaria con un sendero sinuoso que conducía a una cima, donde se alzaba un pequeño templo.
Chen Mo se quedó mirando aquella nota durante un largo rato. Sabía que debería haberla roto y arrojado por la ventanilla, seguir adelante con su vida y no complicarse la existencia con asuntos ajenos. Pero lo que aquellos ojos le habían transmitido aquella mirada profunda, afilada, como la de una lechuza se quedó grabado a fuego en su memoria.
Se guardó la nota en el bolsillo interior de la chaqueta, junto al pecho, y luego sacó otro huevo con té para comer. A través de la ventanilla, el sol poniente se hundía en el horizonte, tiñendo de escarlata toda la cordillera de 秦岭 como si fuera sangre derramada.