2. El libro amarillo, un manual entre las páginas (Parte 2)

Chen Mo se asomó apresuradamente y, efectivamente, vio unos matojos de hierba seca dispersos junto al terraplén. Sun Guhong se había caído de bruces de lleno, pero se levantó acto seguido, cubierto de polvo y tierra. Mientras se sacudía la ropa con las manos, le hizo gestos para indicarle que estaba bien. Afuera, el viento frío era penetrante; en el cielo y la tierra, no se sabía cuándo había empezado a caer una escarcha fina y dispersa. Justo cuando Chen Mo estaba a punto de soltar un suspiro de alivio, Sun Guhong, cojeando, se metió en el yermo contiguo y desapareció en la inmensidad de la nieve en un abrir y cerrar de ojos.

—Este tipo es bastante interesante.

Se dio la vuelta, recogió el viejo libro del suelo y esbozó una sonrisa. Seguramente, por haber preguntado de pasada antes, Sun Guhong había malinterpretado que él no podía soltar aquel libro. Era, sin duda, un libro antiguo: la cubierta estaba manchada y desconchada, y las páginas, ya amarillentas y quebradizas, estaban repletas de una letra menuda copiada a mano; se veía a simple vista que tenía sus años. Sorprendentemente, era un sutra budista. Chen Mo lo hojeó con indiferencia y enseguida captó la esencia: parecía ser una copia manuscrita del Sutra del Corazón. Sin embargo, no tenía el menor interés en aquella clase de cosas, por lo que, tras echar un par de vistazos, lo dejó a un lado.

El paisaje que retrocedía fuera de la ventana se fue deteniendo poco a poco, pero no mucho después, con un largo silbido, el tren se puso de nuevo en marcha y el escenario volvió a fluir. Chen Mo se sentó en el borde de la cama, apoyado en la almohada, cabeceando de vez en cuando. Sin darse cuenta, el tiempo voló y el paisaje exterior pasó del amarillo mustio de la sequía a un blanco inmaculado. Había empezado a nevar copiosamente, como plumas de ganso. El frío era intenso; Chen Mo rebuscó en su equipaje, se echó encima el pesado abrigo militar y se ajustó la bufanda antes de volverse a tumbarse.

—¿Eh?

Justo entonces, dejó escapar un leve sonido de sorpresa. Su mirada volvió al libro amarillo sobre la mesita. Quizá por el golpe al ser arrojado por Sun Guhong momentos antes, la cubierta del viejo libro se había levantado en una esquina. Chen Mo alzó ligeramente las cejas, como si percibiera algo extraño, y se acercó para observarlo con detenimiento. Dentro del libro... parecía haber algo escondido. Tomó aire y, con cuidado, levantó la cubierta por la parte levantada; efectivamente, descubrió un bolsillo oculto con un trozo de brocado del tamaño de una palma metido dentro. Cuando hubo extendido con sumo cuidado aquella página de seda, las pupilas de Chen Mo se contrajeron de golpe y, acto seguido, sus ojos se abrieron lentamente. Su mirada se clavó en el papel: las primeras palabras diminutas, escritas con letra de mosca, saltaron a su vista. Eran...

«El Arte de las Doce Murallas de Hierro».